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Ici c'est chez moi. Et là, c'est mon lit. Si je me retourne, je le verrai. Les yeux clos, la peau noire, les bras croisés sur sa poitrine, presqu'en pose, il pourrait faire semblant de dormir. Que fait-il là ?  A cinq heures et demi ce dimanche matin, j'ai envoyé un texto qui demandait Tu dors ? - Non. Pourquoi ?  - Tu pourrais m'apporter le petit déjeuner ? - Viens de rentrer ok pour le petit dèj. - Je t'attends... IIl faisait déjà jour, il est arrivé les bras chargés de viennoiseries. Il y avait des oeufs et du saumon fumé et puis nous deux, encore un peu ivres, à raconter nos soirées. Plus tard, en serrant, à nouveau son corps contre moi, je lui ai dit que j'avais l'impression de m'enlacer. Même taille. Même gabarit. Mais la vérité c'est que c'est une partie de moi que je venais de retrouver. Il avait dit il y a des mois, on ne couchera plus ensemble, je ne peux pas t'apporter ce que tu veux, c'est dangereux. Oui. Effectivement. Je ne peux pas dire que je m'en fous. J'en ai bavé et je voudrais éviter de recommencer. Il le sait, je sais qu'il le sait, à sa façon de ne pas s'abandonner et moi de me retenir, nous savons que nous devons faire attention. Pourtant quelque chose là nous a emporté. J'en suis un peu étonné.